REVISTA LITERARIA DIGITAL DRAGÓN ESCRITOR

  EL ÚLTIMO TRABAJO DE JACK La niebla de Whitechapel no era aire, sino un sudario húmedo que se pegaba a la piel como el remordimiento. Jack Aquella noche de 1888, el hombre conocido como Jack después de su último asesinato sintió esas inmensas ganas de terminar de quitar vidas, ya no sentía esa misma algarabía de un comienzo, entonces meditaba sobre su retiro, avanzaba con el paso rítmico de un depredador que ya no siente emoción, solo una inercia mecánica. En su maletín, el acero descansaba frío, esperando el contacto con la calidez de la vida. Dobló la esquina de Miller’s Court, buscando la penumbra necesaria para su ritual, cuando un susurro rompió la monotonía del viento. No era el grito de una víctima ni el silbato de un bobby. Era una voz pequeña, quebradiza pero firme. —Sé quién es usted. Lo he estado siguiendo desde la calle comercial. Jack se detuvo. Sus dedos se cerraron sobre el mango del cuchillo. Al girarse, no encontró a un hombre robusto ni a una mujer aterrorizad...

  Oddi era un duende viejo en el cuerpo de un niño dulce y cariñoso, de 5 años, que como no lo bautizaron se convirtió en un espíritu oscuro. Un duende que ahora recolecta monedas de oro y plata para guardarlos en su cofre que guarda bajo su cama. Sus Padres al darse cuenta que desaparecía el dinero y que él tenía muchas monedas de dudosa procedencia, lo castigaron y le quitaron el cofre. Oddi hizo una rabieta gritando y saltando en el suelo y fue difícil calmarlo, estuvo dos días molesto con sus padres. Hasta que se dio cuenta que podía guardar el dinero en una de sus medias y esconderlo en lugares secretos. Quería juntar la mayor cantidad para comprar muchos dulces, dada su naturaleza de niño, mas su ambición de duende hacía que siempre quisiera más. Mientras tanto en la casa era una preocupación constante que se perdiera el dinero. Los padres se culpaban el uno al otro por las pérdidas. Por más que buscaban, el dinero no estaba en ningún lado, simplemente desaparecía. Oddi lo to...

                         Nada tiene importancia en el borde de un peñasco laberintos oscuros donde la fe se pierde la fila torpe del gentío que pulula anestesiado divinidades que enloquecen corazones plenamente sucios un árbol envuelto de poesía la enseñanza suprema que desciende de una cruz las cicatrices superpuestas en la piel de la bondad la decepción fatal de seres que se ahorcan el silencio donde bullen los demonios que albergamos el silencio del que brota un bienestar con claridades y alas el sabor musical de toda candidez el malestar fascinado que provoca la psicopatía el golpe de luciérnagas del enamoramiento los días tan preciosos como la femineidad las noches tenebrosas con ojos de lagartos el rojo paraíso al que se llega con los labios los delirios que estremecen como revelaciones los delirios que transportan a un reino de gárgolas la fresca inocencia de una niña que dibu...

       El corazón le sonó como una campana húmeda cuando le dijeron: “Es tiempo”.  La luz tenue del cartel “Hogar de cuidado para mayores” le daba la bienvenida. Entonces Carmela se vio niña de nuevo.  Como en un rompecabezas fue uniendo las astillas    dispersas del espejo roto de la memoria y recordó una frase con la que la maestra de primer grado, allá en su pueblo natal Moraira, la había recibido el primer día de clases: “aprendiendo a ver”.   Vio las letras multicolores que jugaban en las paredes y después desandaban apresuradas para chocarse con otras y así formar inocentes palabras. Tan inocentes como la frase que su hijo Joaquín pronunció el día que la dejó en el recibidor del Hogar: “Es tiempo”.  Entonces   las horas empezaron   a transcurrir lentas como una miel dorada. ___Inés, la del turno mañana, no vino a darme la pastilla de la seis___ Todas sus alegrías estaban amortajadas. Los días...

  Alejandro Zapata Espinosa (Itagüí, Colombia, 2002): licenciado en Literatura y Lengua Castellana (Tecnológico de Antioquia) y maestrando en Educación (Universidad Santiago de Cali). Blog Archivo Cantera: <archivocantera.blogspot.com>. Correo: <3761229@gmail.com>.

Hay noches en que el miedo me habita por dentro, como un viento oscuro soplando en mi sien; la vida me inclina hacia un centro de un abismo callado que nadie ve. Mi casa respira silencios cansados, las horas caminan con lento tambor; yo cargo en los hombros mis sueños guardados como un cielo frágil temblando de sol. No es que me falte el abrigo del mundo, ni pan ni cariño que me haga vivir; pero guardo el dolor más profundo para no ser otra tormenta aquí. Prefiero callar lo que el alma resiente, morder los relámpagos de mi interior; no quiero ser peso en la vida de gente que ya carga mares de lucha y dolor. El cuerpo se quiebra en un frágil latido, mi estómago arde, me cuesta existir; el miedo susurra, constante y herido, que en cualquier momento voy a caer. Pero sigo en pie, aunque el mundo me incline, soy árbol pequeño que insiste en vivir… y aunque el miedo grite que no sobreviviré, seré la voz firme que aprenda a seguir. Hey es una jove...

      Soy la vida del sentimiento ajeno de las lágrimas de tus ojos   El dulzor que le da sabor amargo al contorno de tus labios rojos   La melodia que inspira el caos en tus pensamientos   El dellabu que el corazón obligó a tu mente a olvidar   El comienzo que tu ego le dio un final   Leealexander Murguía joven de 18 años nacido en Perú – Arequipa Con raíces en Caylloma, el es amante de las letras y el impacto que causa está en las personas, por ello su afición por las letras, publicando así poemarios como *SOY VIDA*

  Al pasar Jacinto por su pueblo observaba las chozas construidas con paja polvorienta, donde cuando azotaba la lluvia con gotas doradas, adornaba el paisaje humilde, pero maravilloso, el frio no era muy importante, lo importante era el sol majestuoso que salía una vez al año y te hacía sentir cosquillas en los pies mientras caminabas, miraba también a los perros pelear por la basura amontonada, en fin eran felices en ese cuchitril, todos excepto Jacinto, necesitaba una pareja de baile, pero no cualquiera, tenía que ser una especial, una de esas que cuando la mires se te quemé la vista por tanta belleza, de piel suave y aterciopelada, no áspera y rajada como las muchachas de por acá , entonces recordó cierta historia con su abuelo . Era una noche tenebrosa, las nubes parecían molestas, aunque de un color medio violeta ­– ¡Ven acércate Jacinto! Ya me tengo que ir ­­– ¿A dónde abuelito? Y ¿Por qué? ­­ ­­– ¡Ha llegado mi hora hijito! todos debemos pasar algún día por esto, son las...

        El sol y la luna conspiraron juntos por primera vez en siglos. El cielo se convirtió en un manchón gris. Los relámpagos, truenos y rayos dibujaron en lo alto, un panorama tenebroso.       Buluc Chabtan encendió las antorchas de la historia Maya. Dibujó en el cielo con   espuma de nubes negras, figuras extrañas de seres mitológicos mitad hombres, mitad bestias. Los caciques pipiles fueron los primeros en descifrar el mensaje. Con urgencia mandaron a los tamemes en diferentes direcciones con la impactante noticia. En seis lunas, las señales de humo brotaban como serpientes de niebla de los hormigueros tribales. Las señales de humo abrazaron a las figuras pintadas en el cielo por Buduc Chabtan. La guerra estaba en la etapa de madurez a punto de estallar. Proteger la tierra del maíz, era urgente. Por lo que acordaron unirse como fieros jaguares   en defensa del territorio. El primer acuerdo fue concentrarse en el pod...

  A veces quisiera quedarme sólo en silencio, contemplando el vacío y disfrutando de la soledad humana, quisiera no responder ante mis emociones, pero a mí las palabras me fluyen de los pies a la cabeza, se me escurren por las venas, me desangran, se deslizan y escapan hasta encontrar a su destinatario, o a su destino. Y sólo puedo observar en la lejanía el caos, o la magia que han dejado a su paso; aquellas que han sido rechazadas regresan a mí sigilosamente, vuelven a ser parte de mí. Regresan a la contención, encarceladas esperan la oportunidad de que una vez más me desborde y fluir por mis venas. Y yo, yo no soy más que un mar infinito contenido de palabras, disfrutando del viaje de la vida con aquellas que fielmente me acompañan. Alexa Janeth Villa Estrada es una poeta originaria de Río Grande, Zacatecas, México de 25 años de edad, es Licenciada en Derecho (UnADM) y tesista de la Licenciatura en Letras (UAZ). Actualmente labora como docente y abogada.

Soy el misterio entre sombras, Loba hambrienta transformada De femineidad. Aúllo a la luna. Peregrina del linaje de Lilith. Arrancare de tus entrañas, Tu ideal, tu visión. Soy el deseo y la pasión. Conecto con la madre tierra Buscando mi verdad eterna. Mi llanto va hacia el rio y Sanando llegare al mar. Salto del altar que creaste A enfrentar el oprimido mundo, Con sofocante rebeldía. Cae mi espíritu en la noche: Libre, intuitivo y danzante. Nacida en La Plata, su ciudad de actual residencia, Argentina. El 30 de enero de 1979. Es docente de escuelas secundarias incursionando en la escritura colaboró recientemente con la revista chilena Salió Mal, Raíces (California), Mujeres Aladas (México) y Amalgama de letras (España) promoviendo allí la poesía.

    Llamar por el nombre de la abuela a la hija, y fue porque la tiene de titular del correo; le dije feliz día y le deseé un alentado inicio de semana a quien Dios tiene en su santa gloria. Ella lo rectificó, y me entró como una bobadita, la representación de una viva encauzando el mensaje... Ahora es saludarla a su nombre, bregar no equivocarnos y dejarla quietecita, como debió ser desde el comienzo. ¿Pero y los imprevistos que tendrán pie con base a nuestra pasada? Desde el accidente que nos despidió hasta los que se enteran luego y los malos hablares: seremos estrujados por la concurrencia, la manchedumbre que sobrevivirá unas horas más en el acontecimiento: la que desearíamos verter un poco, así cochina y dando nóbeles a entreguistas, pero en ella, tarde en la cama, masticando el deseo que se pierde. Sacarle la fuente al ensayo de la antigua y enfrentarme en plenario con los adjuntos. Nada se moverá de forma que ni el Parque de Artes y Oficios detenga sus exposiciones...

  Por las calles de la ciudad de Quilmes, un hombre camina sobre una capa de cenizas. El aire es espeso, con un olor a papel quemado y a memoria oxidada que se adhiere a la piel como lodo. El asfalto se deshace bajo sus pies, revelando un sendero de tierra reseca y guijarros filosos, un mudo camino de muerte. Las casas de ladrillo se derrumban, dando paso a chozas de barro cuyas grietas son heridas abiertas en el cuerpo de la ciudad. Las calles pierden su trazado, convirtiéndose en pasillos sin rumbo. Sus pies, que un instante antes calzaban zapatillas, se laceran al pisar las astillas de un espejo roto. Arriba, un velo gris cubre el cielo y el sol es una mancha difusa que se disuelve en un rojo moribundo. En su mano, aferra una canica de cristal, el único recuerdo tangible de lo que busca. En un recuerdo lejano, un niño se hamaca en la plaza de La Cruz, bañado por un sol amable. El silbido rítmico del columpio es un eco alegre en el aire tibio, un canto ininterrumpido. El ciel...

    El sol refleja una luz y bellos rayos; aquellos que iluminan mi corazón, Despertamos como flores en capullo de primavera, Sentimos fulgores de sentimientos con buenas acciones y pensamientos.   Todo cambia y luce más hermoso cuando mi mente brilla con acciones, Aquellas acciones muestras de amor, cariño y empatía hacia mis semejantes pues, La magia de la fe enaltece la esperanza de un trato equitativo sin diferencias.   El amor y buen trato hacia los míos regocijan mi alma en paz con mi Creador, Cada mañana se construye un nuevo milagro, aquel que permite oxigenar mis pulmones, Aquellas ventanas de mi ser, mis ojos que permiten ver los resultados de mi misión terrenal. María Fernanda Salas Rodríguez.       CATEGORÍA D: POESÍA  Cada estudiante deberá realizar la Poesía en relación al Buen trato.  Composición: 3 estrofas de 3 versos cada una.  PRIMER FILTRO: LA TUTORA o Fecha de entrega: entre 16 y 22 de ago...

  El laboratorio de HLXM parecía un jardín petrificado. Desde el techo, columnas de luz caían como raíces que nutrían cápsulas transparentes, donde cientos de cuerpos artificiales dormían en silencio. Parecían humanos, pero carecían de alma. Hasta que una de esas cápsulas se iluminó antes de tiempo. Su nombre era Lisa 9 , la unidad de la serie Aletheia, una serie de androides con mentes formadas a partir de mapas neuronales humanos. Cada uno contenía fragmentos de personas que alguna vez habían vivido. Pero Lisa era diferente: en su interior coexistían múltiples conciencias entrelazadas, retazos de memorias dispersas que no pertenecían a nadie completo. Cuando abrió los ojos, su piel metálica reflejó un resplandor nacarado. En la sala, el aire vibró como si el pensamiento recién nacido tuviera un sonido propio. El doctor Ren Vassel , encargado del experimento, dio un paso atrás al verla moverse por voluntad propia. —“Lisa 9… ¿Puedes oírme?”. Ella lo miró con serenidad. —“Oig...