REVISTA LITERARIA DIGITAL DRAGÓN ESCRITOR

  EL ÚLTIMO TRABAJO DE JACK La niebla de Whitechapel no era aire, sino un sudario húmedo que se pegaba a la piel como el remordimiento. Jack Aquella noche de 1888, el hombre conocido como Jack después de su último asesinato sintió esas inmensas ganas de terminar de quitar vidas, ya no sentía esa misma algarabía de un comienzo, entonces meditaba sobre su retiro, avanzaba con el paso rítmico de un depredador que ya no siente emoción, solo una inercia mecánica. En su maletín, el acero descansaba frío, esperando el contacto con la calidez de la vida. Dobló la esquina de Miller’s Court, buscando la penumbra necesaria para su ritual, cuando un susurro rompió la monotonía del viento. No era el grito de una víctima ni el silbato de un bobby. Era una voz pequeña, quebradiza pero firme. —Sé quién es usted. Lo he estado siguiendo desde la calle comercial. Jack se detuvo. Sus dedos se cerraron sobre el mango del cuchillo. Al girarse, no encontró a un hombre robusto ni a una mujer aterrorizad...

  Oddi era un duende viejo en el cuerpo de un niño dulce y cariñoso, de 5 años, que como no lo bautizaron se convirtió en un espíritu oscuro. Un duende que ahora recolecta monedas de oro y plata para guardarlos en su cofre que guarda bajo su cama. Sus Padres al darse cuenta que desaparecía el dinero y que él tenía muchas monedas de dudosa procedencia, lo castigaron y le quitaron el cofre. Oddi hizo una rabieta gritando y saltando en el suelo y fue difícil calmarlo, estuvo dos días molesto con sus padres. Hasta que se dio cuenta que podía guardar el dinero en una de sus medias y esconderlo en lugares secretos. Quería juntar la mayor cantidad para comprar muchos dulces, dada su naturaleza de niño, mas su ambición de duende hacía que siempre quisiera más. Mientras tanto en la casa era una preocupación constante que se perdiera el dinero. Los padres se culpaban el uno al otro por las pérdidas. Por más que buscaban, el dinero no estaba en ningún lado, simplemente desaparecía. Oddi lo to...

                         Nada tiene importancia en el borde de un peñasco laberintos oscuros donde la fe se pierde la fila torpe del gentío que pulula anestesiado divinidades que enloquecen corazones plenamente sucios un árbol envuelto de poesía la enseñanza suprema que desciende de una cruz las cicatrices superpuestas en la piel de la bondad la decepción fatal de seres que se ahorcan el silencio donde bullen los demonios que albergamos el silencio del que brota un bienestar con claridades y alas el sabor musical de toda candidez el malestar fascinado que provoca la psicopatía el golpe de luciérnagas del enamoramiento los días tan preciosos como la femineidad las noches tenebrosas con ojos de lagartos el rojo paraíso al que se llega con los labios los delirios que estremecen como revelaciones los delirios que transportan a un reino de gárgolas la fresca inocencia de una niña que dibu...

       El corazón le sonó como una campana húmeda cuando le dijeron: “Es tiempo”.  La luz tenue del cartel “Hogar de cuidado para mayores” le daba la bienvenida. Entonces Carmela se vio niña de nuevo.  Como en un rompecabezas fue uniendo las astillas    dispersas del espejo roto de la memoria y recordó una frase con la que la maestra de primer grado, allá en su pueblo natal Moraira, la había recibido el primer día de clases: “aprendiendo a ver”.   Vio las letras multicolores que jugaban en las paredes y después desandaban apresuradas para chocarse con otras y así formar inocentes palabras. Tan inocentes como la frase que su hijo Joaquín pronunció el día que la dejó en el recibidor del Hogar: “Es tiempo”.  Entonces   las horas empezaron   a transcurrir lentas como una miel dorada. ___Inés, la del turno mañana, no vino a darme la pastilla de la seis___ Todas sus alegrías estaban amortajadas. Los días...

  Alejandro Zapata Espinosa (Itagüí, Colombia, 2002): licenciado en Literatura y Lengua Castellana (Tecnológico de Antioquia) y maestrando en Educación (Universidad Santiago de Cali). Blog Archivo Cantera: <archivocantera.blogspot.com>. Correo: <3761229@gmail.com>.

Hay noches en que el miedo me habita por dentro, como un viento oscuro soplando en mi sien; la vida me inclina hacia un centro de un abismo callado que nadie ve. Mi casa respira silencios cansados, las horas caminan con lento tambor; yo cargo en los hombros mis sueños guardados como un cielo frágil temblando de sol. No es que me falte el abrigo del mundo, ni pan ni cariño que me haga vivir; pero guardo el dolor más profundo para no ser otra tormenta aquí. Prefiero callar lo que el alma resiente, morder los relámpagos de mi interior; no quiero ser peso en la vida de gente que ya carga mares de lucha y dolor. El cuerpo se quiebra en un frágil latido, mi estómago arde, me cuesta existir; el miedo susurra, constante y herido, que en cualquier momento voy a caer. Pero sigo en pie, aunque el mundo me incline, soy árbol pequeño que insiste en vivir… y aunque el miedo grite que no sobreviviré, seré la voz firme que aprenda a seguir. Hey es una jove...

      Soy la vida del sentimiento ajeno de las lágrimas de tus ojos   El dulzor que le da sabor amargo al contorno de tus labios rojos   La melodia que inspira el caos en tus pensamientos   El dellabu que el corazón obligó a tu mente a olvidar   El comienzo que tu ego le dio un final   Leealexander Murguía joven de 18 años nacido en Perú – Arequipa Con raíces en Caylloma, el es amante de las letras y el impacto que causa está en las personas, por ello su afición por las letras, publicando así poemarios como *SOY VIDA*